وميض12

هناك شعورٌ ما… لا أعرف له اسمًا علميًّا، ولا أظن أن علماء النفس قد اهتدوا إليه بعد، لكنه موجود. شعور يُشبه أن تكون شبحًا في حفلةٍ مزدحمة… ترى الجميع، يسمعون بعضهم، يضحكون، يتبادلون القصص والغمزات…وأنت؟كأنك جالس خلف لوحٍ زجاجي سميك… ترى ولا تُرى، تسمع ولا تُسمع. أنت موجود… نعم، نظريًا على الأقل. تسير في الشارع الذي كُسرت فيه ركبتك يومًا، تمرّ بجوار الدكان الذي اشتريت منه أول مثلّج…كل شيء كما هو… لكنه لا يشبهك الآن. كأن المدينة خضعت لعملية تجميل لم تُدعَ لحضورها، فظلت تنظر إليها بعين الزائر الذي وصل متأخرًا بعد فوات الحدث. أحيانًا تشعر أنك ضيف في حياتك،كأنك تدخل جسدك ببطاقة مؤقتة،كأنك تؤدي دورك في مسرحية لم تحفظ نصها جيدًا. الجميع يتصرفون بثقة… وأنت وحدك تتساءل: تشعر أنك سائحٌ مزمن في مدينة تُشبهك ولا تعترف بك.أن تنظر في وجوه الناس،فتراهم… ولا تراهم. تشعر أن الجميع يمثل، وأنك الممثل الوحيد الذي لم يصله نصّ المشهد. أنت لا تكرههم… ولا يكرهونك، لكنك ببساطة لا تنتمي إليهم،لا إلى هذا الضجيج، ولا إلى هذا النمط المتكرر من الوجود.وكل هذا الحنين الذي يعتصرك، كل هذا الشعور بالتيه،كل هذا التوق الذي لا يسكن..ليس سوى صوت الجنة فيك. أنت لم تُخلق للركض وراء الفواتير، ولا لتدوين المهام اليومية، ولا لتجامل في حفلات الزيف الاجتماعي. أنت من عالمٍ آخر… من مكان لا تجف فيه الدموع، ولا يُغلق فيه القلب، ولا تغيب فيه الأرواح عن بعضها. إنك تشتاق إلى وطنك الأول، الذي خرجت منه ذات ساعة، ونسيت ملامحه مع الأيام،لكن قلبك… لم ينسَه قط. غرباء هنا، ضيوفٌ في رحلة لم تنتهِ بعد، روائح السماء تتسلل إلى قلوبنا دون أن ندرك، ونحن نبحث عن الوطن الذي لا نراه. لكننا نعرفه، نعرفه في أعماقنا أكثر من أي مكان آخر. هناك فقط… ستعرف لماذا كنت غريبًا إلى هذا الحد. وهناك فقط… لن تضطر إلى التظاهر أبدًا.. ..